I
y si yo coleccionara invisibles
y si todo el mundo se fijara en lo que no fuimos pero aparentamos ser
Hombre. peligro de hojas rasguñadas
nunca supe escribir ni leer
pero si supe ser un pueblo-cuerpo-poema
II
¿qué predican los discursos de mayúsculas y con traductores para sordos mudos?
hay una Antártida descongelándose en un grito largo como túnel que atraviesa montaña,
aquí expatriada
mi ciudad líquida lupula es mi ex patria,
y por más que para todos los del otro lado del muro las palabras sean re-algo
no puedo encontrar mi re-patria.
arraigado el desarraigo miro las lacrimógenas calles sin salidas de emergencia,
sin manuales ni José Manueles,
sin sangre invisible,
solo balas de visible publicación diaria de neo o post miseria.
III
Ya no hay porcelanas ni langostas
solo Lan sobre cielo
y lanas por ser
hay hilos tejidos sobre los ojos de los si videntes,
somos un plato con error de fábrica vendido a $490 en Estación Central.
somos ese canasto de liquidación que sueña ser porcelana,
a la manera de un cóndor de zoológico,
a la manera de una campesina vietnamita que trasladó bombas pedaleando entre marines gringos,
a la manera de Ho Chi Min que hizo la guerrilla y rayó poesía.
IV
¿cuántos desaparecieron antes que nosotros?
yo no olvido la memoria de los viejos con alzhaimer,
que recuerdan con mala ortografía que miran un vino añejo cuando era uva
yo no quiero explicar el mundo,
sabemos suficientes mentiras para construir una definición en serie,
a la mierda con los premios nobel y la Fundación Ford,
el único sentido es la transformación de la injusticia,
V
¿en que tarima pasarela tengo que crucificarte con palabras líquidas como mosquitos selva?
VI
Hay fantasmas en lo alto de la libertad adolescente,
¿hay manos que amen el barro y el agua y las mediaguas de piso de tierra?
estoy dispuesta a una vida estrujada en la aspereza de un overol enterrado en pasta muro.
VII
¿y qué música flota si no puedo tocar?
¿de qué gramática hablamos si quiero quebrantar el sismo de las reglas que ignoro?
tu gramática huele a cinco noches amanecidas al pie de un cañón muerto.
muerto vivo desaparecido entre mesas ñoñoinas,
mis venas no quieren latir al ritmo de cacerolazos de rebeldía autorizada,
autorízame un incendio al pie de tu calma.
VIII
no deberían gritar que no que no que no
a un todo que se pronuncie a favor de nada
a favor de los post, los post de un sitio web
a los post de algo que no quiere definirse
entonces se curte como post algo
IX
vaca con vaca
cabra con cabra
dinamita con torres
Soy una bomba cayendo desde un avión yankee que simula ser irakí
la frontera de Gaza está delimitada por luces navideñas
huyes de la política de living
huyo del rato del momento
huyo del presente
X
¿cuántas revueltas como fotogramas?
¿cuántas revueltas re-vueltas?
tanta palabra sin voz
vos de tú
el internacionalismo proletario puede ser y es
un internacionalismo poético.
domingo, 29 de diciembre de 2013
a falta de título escribo más imperialista que números romanos
jueves, 19 de diciembre de 2013
google Pakistán
lunes, 16 de diciembre de 2013
amor etapista en track nueve
hay tantas cosas ¿sabés?
tantas cosas en mi casa que ya no me pertenecen
mi pieza, por ejemplo.
¿te acuerdas de todas las veces en mi pieza?
de esas mañanas en que me levanté como zombie
y salí a trabajar autómata,
y mientras modulaba robóticamente frases del Mercado que no convencían ni a mi madre,
mientras la cámara de seguridad me guiñaba el ojo,
y el mundillo me felicitaba por la maravillosa cosa que aparentaba ser.
Te acuerdas de mi balcón cuando no estaba cubierto de tela,
y tu fumabas en la puerta,
mirando esas casas que nunca nos interesaron,
y pensábamos en el futuro del mundo?
o esas tardes soleadas,
donde hicimos llanto como guerra,
tus ojos entonces, eran un resbalín de poemarios.
Te acuerdas cuando fuiste calle y te hice del pueblo?
te acuerdas que te amé como pueblo?
con ternura paciente de guerrillero vietnamita,
yo peleaba por tí como si fueras causa.
y me desilusioné cual pingüino capitalino,
que ve como los hielos de la enamorable rebeldía se funden,
mientras los turistas toman fotos,
beben whisky
y aplauden.
te acuerdas cuando eras terrorífica primavera
y yo una flor terrible
que cortó sus raíces para ser arrasada por el viento?
fuimos dos niños que se conocieron en una plaza,
jugaron toda la tarde,
memorizaron sus nombres...
somos los niños que sus mamás o abuelas
nunca volvieron a llevar a esa plaza.
fuimos una conversación borracha en madrugada de primero de Enero.
fuimos una lluvia fulminante de balazos,
que se resistieron a clavar las uñas de plomo
en piernas alegres, rebeldes.
fuimos un grito de libertad autoboicoteado,
autosilenciado.
fuimos el poema que nunca terminé de escribir.
como esa muralla en la que no terminé de rayar,
porque nos cacharon,
sonaron sirenas,
hubo que correr
y las manos negras
se soltaron.
limpiándose el aerosol,
pintándose de nuevas épocas,
olvidándose de haber sido,
mordiéndose de furia y pena
por ya no poder ser.
pero fuimos.
viernes, 13 de diciembre de 2013
patria chica
al final,
esto eres;
una memoria que se pierde a sí misma al ritmo de los terremotos,
una bandera alzada solo en los obrajes,
eres tal vez un bar de nombre griego en Estación Mapocho,
y tus luchas son como el juego de dominó de dos sesentones con jockyes verde olivo.
una acumulación tan antigua,
como esa juventud que se permitía gritar rebeldía,
la partida de un dominó que busca eternamente su chancho seis,
aunque en la mesa están sentados chanchos,
cerdos que merecen sillas de tres patas y vino vinagre.
en la sencillez de los tragos de la jarra,
piden un completo italiano,
pero en el fondo de ellos,
asemejando a un plato,
querían una cazuela del mercado.
Sos ojos negros y costillas salidas,
a las que se les negó la cazuela hace décadas.
Como la ventana de este restaurancito,
(cubiertas x carteles de Coca-cola)
más picada que barcito,
pero con patente de alcoholes al fin y al cabo,
con permiso de ser la poca cosa que te permites ser.
Temeroso de que la tía quiera cerrar,
desbarate tu mesa,
te entregue una boleta amarillenta y te mire feo,
mientras cuentas nervioso, nerviosa,
las moneditas tan justas.
eso eres patria chica,
paisito, patiecito trasero donde un gringo estúpido hace su barbacoa,
o un japonés, malditamente inteligente aliña sus (tus) pescados.
¿cuando te vas a subir a los zancos?
¿cuándo te pensarás pueblo y no nación?
¿cuándo será el día en que en serio quieras ser Patria Grande?
miércoles, 11 de diciembre de 2013
noche 1
acá me tenés, compañerito,
coleccionando impaciencias.
Me despierto en una cama alta,
como la del cuento de la princesa que debía sentir arriba de diez colchones el relieve de un poroto.
a mí,
no sé que me pasa,
mi cielo, de cierto modo,
sigue siendo el mismo,
en mi barrio persisten los conciertos de los grillos
las luces del Estadio Nacional se turnan para parpadear,
como ojos de cíclope vigilante de su cuerpo isla.
Yo enciendo la luz,
para que las paredes no se cierren sobre mí como ataúdes,
busco soñar con azul como prometimos,
y solo te veo onírico y terrorista,
poniendo bombas en mi cuadra.
Las madrugadas son harto más frescas
y no me están sitiando avenidas turbias de colectivos y camiones,
dando vueltas por mi casa que hace mucho dejó de serlo.
Estamos bailando sobre una mesa de vidrio,
en el borde izquierdo de una terraza devorasoles,
yo reclamo por cuaderno tu espalda,
porque tengo un sentir frágil,
felino,
torpe
e inexperto,
Sin embargo
o mejor dicho
x sobre todas las cosas,
combatiendo cualquier intento de disociación terrible,
sos el combustible de mi insomnio,
adelante, compañerito,
yo muerdo...
miedos y hombros.
(ni ia ni sha) YA!
sábado, 30 de noviembre de 2013
modo avión
lo más importante (o en busca de un mejor título)
viernes, 15 de noviembre de 2013
Alsina al 2698 6 E o simples y enrredadas boludeces.
jueves, 14 de noviembre de 2013
los cambios y los trueques
martes, 29 de octubre de 2013
poema con ganas de serlo
martes, 8 de octubre de 2013
como (un) respiro
la moda y los reyes magos
la piscina de cerveza en la que me hundo cuando quiero ir cuesta abajo x San Juan
(y no hay santo, solo Garay, cuesta arriba la mañana)
la gente hablando de sus cuerpos,
los veinteañeros perdiendo un mediodía de lunes hablando de sexo,
yo colecciono fotos que se mueven,
escenas de películas que solo filman mis ojos
Yo me reparo todos los días,
aunque no sea máquina y esté a una galaxia de oler perfeccción,
me condenso...
en el calorcito de fósforos que prenden voces,
que no se escuchan hace tanto tiempo o el contacto con un hombro solitario del Centro.
a veces la nostalgia me gana
y no puedo culpar a la lluvia (porque hacen 30 grados y todo es sol sobre sol)
El Clarín canta mentiras,
al otro lado El Mecurio las solidifica,
al otro lado del charco no quedan tupas vivos e indoloros.
Invéntame un carnaval en esta vereda de palets olvidados,
un corso donde el mundo no sea tan terrible y la gente no ignore,
perdiéndome en colores y espuma de cotillón,
saltando en cámara lenta arriba de un tambor,
sin ritmo,
sin cansancio,
sin energía,
sin mal-versa-ciones,
dedicadas a nadie,
solo la ilusión,
aunque dure una noche de Febrero,
de tocar, con la punta de los dedos y el rubor de toda una piel,
con la humildad de mi columna rota,
una libertad que no quepa en una estatua,
ni se raye sobre las murallas de Sarmiento,
entre Paraná y Montevideo,
como una acción que se engendrara y pariese,
muchas veces,
incontables veces,
y que corra gritando desaforada
escapando de la eternidad refrigerante.
viernes, 27 de septiembre de 2013
buquebus 150
el acto seguido del parto de tus gritos
primer pensamiento luego de disparar un odio mental contra el sonido de la alarma del celular
lienzo blanco donde tu boca pincel desperdigue circulos violetarojizos
veranito en pollera deambulante para tu casa que no es tu casa de silencio siniestro
pueblitos bolivianos reinados por el té de coca y los ojos rasgados
mochila de campamento que nunca ose abandonar tu espalda
colchón que dejas caer al piso cuando la madrugada se apura y tus párpados se detraman
mate de madera colgando siempre de tus manos
regla rompible que se convierta en toda y cada una de tus excepciones
espacio no vacío que levante polvo en tu misma vereda
fernet heladito que haga lluvia en tus labios
sol de playa aterrizando, sin que te des cuenta, en la continentalidad de tu espalda,
gotas de agua ducha que se suicidan contra tu cuerpo (me salto explicaciones)
diario de vida del Che Guevara, pa que me leas con interés
guitarra, solo guitarra
D A E M (muy específico, muy evidente?) y así obligado a visitarme de lunes a viernes.
ciudad que te vio nacer,
tierra habitable y desconocida donde decidas sembrar tus sueños,
puesta de sol que observes preguntándole verdades,
o río bajito donde no temas ahogarte
o el fusil que portes cual compañero,
para estar contigo la tarde de tu muerte
o entre tus brazos el día de la victoria.
Todas esas cosas,
todos esos lugares,
quisiera ser para tí.
domingo, 4 de agosto de 2013
esa duda
martes, 16 de julio de 2013
continuación
X UN ABRAZO QUE NOS LIBERE CUAL PAÍS Y UN BESO QUE NOS TRAIGA EL SOCIALISMO
miércoles, 26 de junio de 2013
cómo dólar blue
Yo quiero un amor como el dólar blue, para que en verano ande por los cielos y me lleve con él.
Uno con ese misterio de arbolito de Florida, que tenga cara de mafioso italiano-latino, para imaginármelo guapo como un hijo perdido de El Padrino
un amor en negro, vale decir mi más oscuro lado libertario, vale decir corregimos; libre.
que lo anuncien los diarios solapadamente como anunciaron los militares, uno trás otro sus golpes, en esa triste década que fue el setenta.
un amor tan popular como el dólar blue, respetado por la comunidad que pregunta siempre por su salud y temido por los primermundistas que se infartan si no tendrán suficientes para usarlos de ropa.
no obstante, hay veces que quisiera un amor como el dólar oficial, tranquilo, estable, manso como tarde de Domingo tristón,
con esa brisa de eternidad de pizarras de Escuela, a las que se les han mostrado los ciclones de palabras y han elegido el silencio.
oficialísimo y porteño, para presentárselo a mi madre y que le cuente a sus amigas que ando con un argentino mino,
con máscara de serio y maduro (aunque sea una broma descascarada y descarada) para que mi papá le hable de política, de lo que hacía a mi edad , le cuente como el exilio le pudrió los sueños y de su postmodernismo de hoy, para que mi dólar oficial sepa fingir interesarse y terminen emborrachándose con un whisky y no con la pueblopiscola.
y tendría la seguridad planificada, de saberme con las mañanas habitadas y los abrazos estacionados en la puerta de la casa.
sin embargo las pasiones se suicidarían en lo que canta un discurso,
el Imperio tercermundista sin conquistas extraterritoriales (solo pérdidas de soberanía puntuales) lo defendería a fuera del Congreso por cadena nacional
no hay nada que podría desilusionarme más que un soldado descamisado,
que no es lo mismo que un soldado sin camisa
por eso sobornaría dos comisarías y media a fin de poder pasar a verlo,
depositarlo en las manos de un Sr. Luis o Marianito que repiten como padre nuestro dólares reales cambio
o dejarlo meses y meses debajo de mi colchón, mejor en mi colchón,
sin sacarlo al Microcentro,
solo amándome con turbulencia de crisis capitalista,
agradecido que no lo cambie ni de él me desprenda,
por más que eso me cueste la pobreza temporal injustamente padecida en meses fríos,
y con su cara de gringo de hace doscientos años,
me sonreiría desde dentro del tarrito del placard
y saldríamos de joda lo justo, solo a fiestas hispters en bares palermeros descontextualizadamente ubicados en La Boca,
armaríamos unas mezclas mejor que las de ese dj que no sabe ni poner cumbia,
borrachos de nosotros mismos, a salvo de cualquier estadística o predicción fatalista de antipático economista,
invernaríamos en esa microrealidad, efímera como todo, egoísta como seudo anarko-punky-okupa
un amor como dólar blue es un acto subversivo
es una acción político-poética
un descaro inmenso y eterno como el hundimiento del Titanic
como escribir sobre amor sin estar enamorada y andar como pueblo llano,
ignorante hasta de los candidatos.
un hecho inexplicable, como, volviendo al Titanic, la imposibilidad que una madera resista sobre sí el peso de dos personas,
la simple comodidad de la estabilidad nos llama como imán roto,
rota de siempre la melodía del saxofón de mi garganta
como sentido común instalado,
instalando la lógica de la conveniencia de amar dentro del Estado,
verdad de espejismo, yo prefiero,
mi amor como dólar blue,
aunque en el momento de las elecciones por simple populismo,
ambos lleguen al trato de igualarse,
y se me confundan sus identidades haciéndome dudar la estrategia,
yo reitero, yo prefiero, un amor como dólar blue,
derrochando comprensión,
que ande como yo,
conflictuado y de muerte con esto de lo electoral,
pero que ascienda como avión acróbata en Octubre o Mayo
los meses de todas esas revoluciones donde siempre quise estar,
y que me de un beso de primero de enero,
pero del año 59.
jueves, 20 de junio de 2013
que lean
lo que vengo a plantear es,
políticamente incorrecto decirlo,
políticamente correcto hacerlo:
imaginemos que nos infiltramos en la policía
y la metropolitana hace una trinchera con los escombros del Borda y le presta sus uniformes a los "locos"
y estos sus camisas de fuerza
o los pacos me regalan su pistola de gases lacrimógenos
y yo les regalo mi pasamontañas de lana
o nos agrandamos y nos infiltramos en la Escuela de Oficiales
y les enseñamos marxismo a los milicos
si, que lean guerra de guerrillas y en los meses de encierro les dediquen poemas de Roque Dalton a sus novias
que aprendan marxismo en la Escuela de Medicina y nos sale otro médico como ese que no se dedicó a su profesión y hoy tendría 85 años
que estudien marxismo en la escuela de economía y nos solucionen el mundo cuando hayamos hecho la revolución
que lean marxismo los "empleados" de las "empresas" y quiten el des de su clasados
que les cuenten el marxismo como un cuento a los niños de jardín infantil y así adelantamos trabajo
que los lean los adolescentes a fin de que no sientan culpa por querer imposibles diversos, ya sea levantarse a la prima del amigo del vecino (que vieron una vez y lo creen un hecho tan fantástico como irrepetible) o comenzar a autogestionar su escuela.
que leamos marxismo los emigrantes para que en todos los sitios sintamos patria
que sepan de marxismo las mujeres y construyan dignidad todos los días
que escriban marxismo los poetas para que revivan las palabras
que lean marxismo los contadores de un banco y así se ríen del absurdo de la ficción del dinero
que deletreen marxismo los cabros chicos de la básica, más tarde leerán el mundo
que entiendan marxismo los que están arriba pisándonos hasta la esperanza
y se retuerzan de miedo.
que todos lean marxismo
y anarquismo (en bibliotecas desalojadas)
y capitalismo (a la orden del día)
y posmodernismo (que se declara en contra de cualquier ismo)
y jacintismo, por qué no.
que todos lean de todo
pero por sobre todas las cosas hagan.
ojalá lo primero
y lo último.
miércoles, 19 de junio de 2013
flashar que flasheo
flashear debiese considerarse un deporte
si hubiese un mundial del flasheo viajaría a Brazil el 2014
o las olimpiadas del flash, de no tener plata para la fecha (situación que doy tan x segura como la necesidad de trasnformar la realidad existente) las vería por televisión.
si fuera disciplina deportiva yo tendría mi club o de última sería la representante de Chile, tal vez tendría medalla de cobre, quien sabe.
Flashear que flasheo.
y es que en mi entrenamiento diario flasheo con la revolución en general y con vos en particular,
pensando en un lunes que hables más que una presentación y te quedes,
y que si no tienes nada para decir y en ti no haya caído la hemorragia de los discursos me hable tu capacidad de asombro, tu desprecio x este mundito de abrazos virtuales e injusticias elementales.
Y por más que los compañeros digan que mi planteo es impreciso y se declaren en contra,
yo flasheo con la horizontaliad.
la horizontalidad de tu mirada en la mía,
aunque entre en contradicción al querer toda la verticalidad de tu cuerpo,
y me de x tomarte la boca (o el cielo, ya no hay diferencia) por asalto,
pretendiendo hacerte la insurección en el terreno de nuestra distancia (de la que no eres consciente, que no sé medir)
o ser dictadora de tus brazos y ordenar x decreto que se cierren al rededor de mis hombros.
O más lindo aún;
convertir tus ojos en un foco desde donde catalizar cualquier subjetividad posible,
y hacer la guerrilla en la frontera de tu cuerpo-patria y el mio...
dejémonos de cosas, paremos con el mal intento de poesía,
análisis concreto de la realidad concreta:
estás tan bueno, que deberías ser un punto del temario,
estás tan bueno, que feliz te invitaría otra cerveza.
sábado, 8 de junio de 2013
a modo de instructivo.
hay realmente tiempo para mi nostalgia?
puedo darme el lujo de sentirme triste cuando hay una niña que no quiere que el subte cierre porque no ha juntado ni un peso repartiendo calendarios
hoy no tengo más poesía que la que escribe a paso terrible esta realidad demasiado concreta
dejé mi lenguaje colgando en algún rincón de mis entrañas de celofán...
para salir a tirar balas se debe saber poner y quitar el pecho.
EXPERIMENTO PARA ELIMINAR TODO VESTIGIO DE TU CLASE SOCIAL DE ORIGEN:
recuerda esa vez en que pasaste tres horas con la ropa mojada sin que te cabiera más frío en los huesos,
camina en linea recta x cuadras interminables con el estómago lleno de aire y las tripas rugiendo como leones
que se te abra la espalda
porque para tí la esclavitud no se abolió
(solo se redujo a 13 horas diarias)
negramente colgadas
resultante un sueldo de 30 días que da para 15
despierta nadando en tu cama
porque huo una tormenta que derivó en desastre de la naturaleza,
de naturaleza política, naturalmente.
junta inviernos en los paraderos,
aguardando que llegue una micro y fantasea con que en la capitales abundan las estufas con ruedas.
aplica el colectivismo aplicado de la miseria,
y crece sin la cama,
ni la ropa,
ni los cuadernos,
ni las zapatillas propias.
la pobreza es más antisistema
que los anarkokapuchas de Valpo,
o los suedo anarquistas de la Sala Alberdi.
porque creció sin nada,
no necesita nada,
trascendió la etapa de desearlo todo,
y mágicamente se ha ganado la simpatía del jipi de Palermo,
que piensa que los cartoneros son un escuadrón de reciclaje...
un par de pasos previos,
autogestionarse la vida,
deja de depender de la primera y más opresora estructura:
papi y mami
lee menos panfletos y más calles,
ponte la urgencia ahí donde más molesta,
como ají en polvo en los oscuros agujeros del cuerpo,
siente el peso de hacer que a tu hijo no lo humedezca este invierno
y que no se le carcoma tan rápido la inocencia,
no luches cual superhéroe x el pueblo,
se pueblo.
no dejemos espacios para la confusión:
ni renegar de donde se nació,
ni sentir culpa de las navidades felices y las vacaciones en la playa,
aborrecer hasta tal punto esa injusticia histórica montada en todos los teatros,
que creer condenada y firmemente,
que si no hay café, azucar y libertad para todos,
no habrá para nadie.
domingo, 26 de mayo de 2013
carta de navidad o cerveza de miércoles en la noche
quiero tener la dignidad del travesti solitario de Avenida Independencia,
ese que abandonó Once y encumbra belleza un martes de madrugada.
quiero la despre-ocupación de un policía de Montevideo que cuida el Estadio más antiguo del mundo
o la pobreza de la juventud, que se lleva con risa y alcohol (x acto de gracia) nunca miseria.
quiero un suicidio lindo como lanzarse a las líneas del metro y que todo Santiago sepa que he muerto.
quiero la verdad de todas las jergas que he aprendido
quiero la seriedad del Che en su retrato más archiconocido para mi cara de rebeldía adolescente (que no he tenido ni tiempo de ensayar).
quiero un mundo en el que si valga la pena parir
quiero quemarme sin pólvora
sin condenarme a la soledad de un cenicero
sumergirme en cerveza de los miércoles, que alguna vez fue de sábado.
quiero un compañero le haya regalado los brazos y el pecho a su pueblo, y que me redescubra como su pueblo.
quiero tener tantas historias y mañanas como las persianas del Todesca,
la seguridad de la mitad de las calles de La Boca,
quisiera resucitar en los sesenta
y ser como una guerrilla del siglo XXI.
quiero volver a creer en el viejito pascuero,
para pensar cinco minutos que el capitalismo puede ser igualitario, cuando menos bondadoso,
quiero ser la frente de un obrero,
para nunca más saber tragarme mentiras,
solo frío de 7 de la mañana,
quiero contar con un cuarto de la paciencia de Fidel,
quiero columpiar a la Tania y que me pregunte si Argentina queda muy lejos.
quiero ser el testamento del siglo pasado,
quiero vencer las dicciones que tenga en contra,
y fundirme en todos los pares de ojos que cuelgan de los trenes,
que buscan respuesta,
al kilo de algo que sube cada mes,
que no pagan los dólares blanqueados,
que no financian los discursos de Kristina,
ni bendice el Santísimo Francisco,
ni vuelan los aviones de Piñera,
quiero transformar mi nostalgia en amor,
para gritar "A VENCER O MORIR X LA ARGENTINA"
y pensar que podría ser Chile,
sin lamentarse,
sin más patria que Latinoamérica.
martes, 30 de abril de 2013
yo te amé como se lanza una bomba molotov (aunque nunca he lanzado una)
yo te amé como se lanza una bomba molotov, es decir con la adrenalina de una montaña rusa saliéndose de sus rieles
cagada de miedo, con las piernas temblando
con un arrojo insensato como todos
con alma de pelotón suicida
sin miedo ni al fuego ni a la ley
con rabia extendida de mi corazón hasta mi brazo, de mi brazo al aire, del aire a un punto fijo en la calle
te amé con mala puntería (quitemos las connotaciones únicamente sexuales)
errando tantas veces que no fue una si no muchas las que lancé
y a ratos fallé las proporciones, dejando pura bencina
y ni un colchoncito de aserrín sobre el que caer exhausta
en otras me distraje y ponele (por hacerme la linguisticamente conquistada) se me acabó la fuerza al momento de soltarla.
o peor aún, nunca la solté y hubo incendio en mi mano, la izquierda para variar
te amé con el optimismo de haber prendido un triunfo
cuando la situación era pura agua y venía el piquete
repliqué el segundo después del lanzamiento cuando te tenía en frente y mi mundo no transgredía más allá de tí
creyendo que la vida se me iba en esa mañana en Los Héroes
te amé a ratos sin identidad, porque la había tapado
cometiendo la estupidez de rayar una muralla con frases trilladas del tipo Ni la iglesia ni el Estado me dirán como amarte
que no decían nada, no significaban nada
sin embargo me hacían prolongar ese momento en que toda la alameda era pisada por zapatillas y gritos eufóricos
y cuando el guardia del edificio, me persiguió cuadras y cuadras (no pude terminar de rayar, otro a la lista de mis fracasos)
me sentía como perrito nuevo o mejor dicho lo que sería la energía de un perro con la inteligencia de un gato,
yo te amé con la dedicación, el tiempo y el valor insconsciente que significa lanzar una bomba molotov
es decir, te amé con desborde, más de la cuenta, quizás fue un desperdicio.
Y tu, por otro lado me amaste como lanza un paco culiao una bomba lacrimógena
me dejaste sin aire
me hiciste llorar por inercia
la piel me picaba y te refugiabas en tu armadura como de fuerza especial
casi casi me llevas detenida
casi casi pasamos una linda mañana en el Carnicero
casi casi te conté mi vida en una comisaría
y aunque aprendí a respirar
a correr sin cansarme
a zafar fuera como fuera
a empecinarme en quedarme
hubo un momento en que la lanzaste directo a mi cara,
me quemaste los brazos
ya no tenía ni guantes de seguridad ni bototos punta de fierro,
y tampoco quería devolverte todo eso.
y hoy sé, que te olvidé como se lanza una bomba molotov
vale decir, despues de tanto pensarla y repensarla
de juntar el miedo y el heroismo casi infantil
de ya no sentir más allá de consignas robadas e impropias
pude olvidarte como se lanza una bomba molotov:
de una y sin pensarlo
y no hubo dolor, ni ahogo ni necesidad de amoníaco o limones
porque corrí libre por Irraarazaval, Macul con Grecia, Parque Bustamante, Pio Nono y la Alameda entera.
corrí sin mirar siquiera si te había dado
pero con la certeza de que te estabas quemando.
lunes, 22 de abril de 2013
ni país ni paisito
pueblito perdido, cíclicamente rebelado, plenamente convencido que nos vienen cagando hace más de cuatro décadas. pueblito lindo, que avanzas como niño, sin saber para qué lado pero intentando coordinar al menos las piernas. pueblito recostado en arena caliente, con los pies azules y los ojos blancos de tanto mirar saliva de inframundo y murallas de siglos. pueblito enrrabiado al borde del llanto y la impotencia, desilusionado de esta democracia como juego de ajedrez del que solo se es un miserable peón. pueblito insurrecto, gritado en Aysén y Magallanes, renegado de la bandera ficticia en el falso Arauco, cargado de mano en mano, bajo el sol x temporeras, llevado de un viñedo a otro en bicicleta, perdido en Estación Central y sus asaltos, cubierto de petróleo de puerto, rodado por los cerros de Valpo, tejido x las artesanas de La Ligua, secado en un salar perdido mirando valles en las estrellas, inconsciente entre minas, bares y prostíbulos de cobre, confundido colgando de los brazos de un peruano, acaso boliviano. Pueblito mío, no te tengo ni solución ni respuesta, tampoco puedo entregarte mis manos fundidas con mi presencia, solo la convicción, imborrable como todas, que en algún momento del camino, volveremos a pelear juntos.
lunes, 1 de abril de 2013
mochila de pretéritos
calor frío. soy un pájaro con alas de cartílago y cabeza de ornitorrinco. yo tenía muchos peluches pero no los traje, de la aduana no pasaban. yo tuve una tribu de conversadores hambrientos, una libertad de cartón que jugué como raspe. un amor que tal vez no lo fue y una mujer a la que no le cambié la vida, tuve compañeros con los que compartí penas y rabias de adolescente. una comuna que quería como la de París y que no terminó siendo ni una mala lectura de eso. tuve un pueblo que amé (o) con todas mis fuerzas y un kilo de niños callejeando a los que les enseñé lo poco que sabía. tuve un mundo y una jerga allá del otro lado.. Más me presenté aquí, solo con el recuerdo que no quiero que se me escurra entre los dedos, hoy me levanto con la certeza que todos los pueblos pueden resumirse en un uno, y aunque aquí se levante más tierra que humo algún día volveré, lo prometo sin fechas. y el mundo que imaginamos podrá verse, de ambos lados del muro.
viernes, 22 de marzo de 2013
Ay (o feliz cumpleaños Lucy)
hay habitaciones tan oscuras que solo pueden verse cuando sus ventanas se abren
hay puertos con tal humedad que nada en ellos parece sólido,
gritos que se saben muertos apenas lo haga la adolescencia,
mendigos con dedos hinchados y del color del vino en caja que beben,
hay niños alemanes que jamás han visto un caballo,
niños de mi continente que no han mirado más allá de los límites de su miseria de pasta base.
hay cuerpos vírgenes, aunque usted no lo crea y parezca de Ripley,
hay ríos de viagra en las farmacias y muchos hombres sin fe que los compran.
hay muchos cocodrilos que no esperan ser calzado(s)
poetas muy buenos que nadie conoce,
hay gueas injustas, muchas gueas injustas,
y un millón de libros que nunca leeremos
y una lista que todos leímos,
hay un mar de revoluciones de las que nadie se entera,
y fines de mundo anunciados a cada fecha de numeración curiosa,
hay demasiados peronistas en este país, Bergoglio mío, que parece que sobran
o montañas de formas chantas de decir lascosas,
abundan excesos de ejemplos:
hay tanto en mí que es para tí,
y hay tanta incredulidad en tu mirada,
que comienza a traspasarse a mi afirmación.
jueves, 21 de marzo de 2013
suprimir o derrogar (?)
Completa las quebradas que ha ido secando mi nostalgia reciente teñida entre tantos abrazos, debo tejer un arraigo, al menos... tengo un frío que sabe hundirse en todos los ríos y una rabia que he convertido en voz, retumbando en todos los sitios que piso. El Mayo anterior, me hayó tan triste, que de nada sirvió inventarme cuentos sobre la Eternidad y esas promesas de la iglesia. entre un pedófilo y un golpista, van dividiéndose los votos de los cardenales ¿que sería de la iglesia si funcionara con democracia directa? donde encuentro el sol. - te pregunto.- el sol y qué? - contestas a un tiempo que sacas la guía T.- ¿condenarían el aborto? seguirían regando las cabezas de los niños y cobrando la justa comisión? debemos entre-tejer un arraigo.- te faltan diez mil cuadras y unos siglos luz.- ¿confesarían que Jesús fumaba marihuana, con fines sexuales por supuesto, y María Magdalena no era apiedrada más bien les tiraba piedras a los romanos cuando venían a joder a Cristo x andar armando esos carretes donde hasta el agua de la ducha se transforma en vino? - y que micro, está bien, COL-LEC-TI-VO me deja? María Magdalena sería capucha, ese tejido gigante, como telar mapuche, se llamará latinoamérica.- Apaga el cigarro, está bien, el CI-GA-RRI-LLO, que nunca prendiste. a Jesús le dolía hacer barricadas con los restos del taller de su padre? Si la iglesia funcionara con democracia directa, capaz ya habrían abolido a Dios.
miércoles, 13 de marzo de 2013
Instituto Geográfico Militar
recórreme cual Chile
tengo Cordillera,
tengo mar y no es Pacífico,
a ratos tengo la tranquilidad de séptima región,
y puede ser tan melancólica como un tren detenido en Parral,
soy un grito desagarrado en el Bío Bío,
y a veces puedo ser tan soberbia como la Patagonia.
Al comienzo son tan incomprensible como el dialecto chilote,
me da miedo quedarme con pensamientos secos, aunque cada tanto sepan florecer,
terror de ser como Calama;
y que mi cuerpo solo sirva para drogarse y prostituirse
no temo al anonimato,
a no tener más de 10.000 habitantes y que mi nombre no lo recuerden ni los mapas,
mas mi ego es de capital,
es de caos santiaguino
mis palabras de noticias;
rápidas como piropos en la Vega o adoquines que rajan el cielo.
Hay días que quisiera ser todos los cerros y las plazas,
quiero ser migas de pan para palomas,
y conversación en Julio de manos partidas
o borrachera de 18, con esos amigos que ya no ves,
pero que quieres la vida entera.
quiero ser la geografía de todo lo que recuerdo.
miércoles, 27 de febrero de 2013
los nombres y las fronteras.
no me dejes olvidar
no lo permitas aunque me empape de este pedazo de latinoamérica
por más que de tantas asambleas su acento me resulte neutro
y de tanto escuchar y leer, y sobre todo escuchar
la historia de aquí sea la mía
así diga birra en vez de chela
y mi gueón que nunca sabrán articular, malamente, como nosotros, sea sustituido.
Así vea pasar una década,
no permitas que olvide que antes de aquí, luché con un pueblo
que creció en ese capitalismo depravado y carnicero,
de una patria con muy pocas dictaduras de nombre
e ininterrumpidas dictaduras de práctica,
haz que recuerde que las únicas respuestas del Poder
son silencios con olor a gas lacrimógeno
y que el agua que nos sobra entre la cordillera, los lagos y el tormentosofrío "Pacífico"
está privatizada
pero es gratis cuando la sacan del zanjón y te ducha ácidamente para dispersarte x la Alameda.
De alguna forma mantén firme en mi memoria
todas esas caras;
de pacos que golpean a quienes podrían ser sus hijos,
de cabros chicos de menos de 10 años que no saben vivir sin pastabase.
de estudiantes detrás de un lienzo riendo y queriendo borrarlos a ellos,
el rostro del micrero ya embrutecido de cruzar Santiago,
la dignidad de la mirada de siglos del mapuche,
y esa mujer, de manos con olor a cloro, que camina x los pasajes de su población,
y no cree que sea insolencia contar un poquito de tanta verdad y exigir justicia.
Recuérdame también a los sin rostro.
No dejes que la pampa interminable
y los edificios antiguos que acá no demuelen sismos,
me cerquen.
Desde aquí, a distancia,
se puede mirar Chile,
desde aquí, los que no hablan como yo,
pueden ver lo que no vi.
Desde aquí enséñame que la única manera de recordar es peleando,
y la de no olvidar es construyendo la anulación,
de los nombres y las fronteras.
lo primero en colectivizar-c es el sufrimiento (o una romántica violencia)
¿cuánto tiempo duran las esperas?
¿cuánto tiempo es un tiempo?
¿cuando comienzo a construirte y dejo solo de criticarte?
no sé de matices y lo sabes,
soy extremista,
podría mentirte y decirte que en Chile nos fabrican así.
¿Por qué no te tomo x asalto?
revivo todas mis historias archicontadas y las acumulo en mí y...
y voy.
Una romántica violencia,
pero ¿no es más violento acaso tenerte en frente y escudarme en este mutismo parlante?
violent@ tú con ese no se qué de misterio abierto
violencia escrita como en este cuaderno: de izquierda a derecha
no voy a ser más arrogante de lo que ya soy (interesante sería saber si eso es posible)
leeré con mis ojos y mis manos
leeré en voz alta gritando en la calle
leeré con mi acción; única manera posible
trataré de comprender
de no dar todo x seguro
jugaré a esa inseguridad a la que tanto le tememos.
La anatomía es un argumento marxista
trata que tu corazón
así nunca pase yo la frontera
y no me des ni una miserable residencia para lucir en el pasaporte
trata
que nunca se mueva del lado de los pueblos
y que jamás deje de bombear
más que fuego,
pintura,
aserrín,
bencina...
sangre.
Como la que nos han sacado a litros,
nunca dejes de saber que esa injusticia que cometieron
con el sudaca en Barcelona,
con el niño haitiano que no adoptó una estrella hollywodense,
y contra todas esas mujeres que cubren el rostro x sumisión y no x rebeldía,
por favor,
siempre mantente convencid@
que eso te lo hicieron a tí,
a todos,
lo primero en colectivizar-c es el sufrimiento.
lunes, 25 de febrero de 2013
todo mi exilio
te doy mi exilio
te regalo todas las calles de Santiago que aplasté gritando,
te ofrezco mi compañerismo disidente,
mi utopía político poética,
mis ojos rojos de smog,
mi carencia de banderas, mis manos que han tocado injusticias,
mis oídos que mordieron brutalidades,
te entrego los golpes que recibí (y también los que devolví)
de los palos y las palabras.
Te encargo mi miedo que convertí en furia
y te advierto de esa rabia que enfrié para poder vencer,
te doy mis ganas de una victoria
que nos dure más que los siglos de mentiras
te obsequio mi antigua impotencia
mi llanto por el mundo
mis ideas, que sin ellas soy harto poca cosa,
mis ideas que esperan y todo lo demás.
Porque sé que tú,
con o sin mí,
sabrás usarlas,
en esta pelea
que a veces frustra,
cansa, mas siempre nos llena,
haciéndonos quien, deciDImos ser.
sábado, 23 de febrero de 2013
plegaria pagana
sálvame de la abstracción
de la falta de voluntad
de la postmodernidad que nos quiere convencer que el Universo es un cine y vemos el BigBang comodamente sentados en butacas
sálvame de los trotskistas (y de la fracción de la fracción de su fracción)
sálvame de los peronistas, que no pueden ni definirse
sálvame de los terroristas miedosos,
los capuchas insensatos,
los pacos jalados,
de mi facho interior, que acaso es el más peligroso.
Sálvame de la lucidez de los sábados en la noche,
sálvanos del lujo que tanto nos embrutece (y creemos que nos refina)
sálvame de ser una isla de esas que ya nadie se acuerda
y sálvame también de la fama barata
de la libertad solo mía
y no la de todos.
Sálvame de salvarme
de cerrar el cuerpo a lo miserable
mas no te atrevas a salvarme de...
tu presencia intermitente,
tu geismo,
tu ánimo de pueblo.
Sálvame de todo menos de tí,
guerrilla de humo congelada en las murallas de Buenos Aires.
viernes, 22 de febrero de 2013
Egañin (o el olor de todo lo que extraño)
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