freno de mano

 

con manos tocando humedad de selva boliviana,

ya no más pasar revista a tu arsenal de fusiles ausentes

me convierto en guerrilla del siglo XXI

voy por un Largo Viaje con alas de niños conventillo y niños verso,

soy un trozo de adoquín rajando el cielo de los portuarios,

una molotov bailando el aire,

 que le hace un atentado a la historia y te nombra Sierra Maestra.

Soy retórica adolescente  inmóvil en lo alto de la ola,

miro con ternura de guerrillero vietnamita,

somos Chiapas en Santiago,

somos el primer piso de un incendio,

somos un año que ocurre en un día y quiebra relojes.

Y con dignidad de pueblo cubano,

transpiro un mar sin línea divisoria que nunca le pertenecerá a 5 familias,

despego en ropa Octubre mientras los sin rostro arman una barricada-tetrix,

me vuelvo 4 de Agosto,

corro con ritmo de Alameda gritada por liceos sin emblema,

estoy acelerando con el freno de mano,

cuando se rompa,

las latinoaméricas se resumirán en una palabra que sea todos los lenguajes.